Бросает у нас один на работке, стал злой и зеленый, приступы истерии и паранои, руки трусятся, слюна капает...
И зачем такое насилие над собой? То ли возмешь сигаретку в пальцы, помнешь, табачек похрустывает, серб кофеечку, крепенького, из турочки, щелк зажигалочкой, а она такая тяжеленькая и прохладная, завьется дымок сизый и ароматный, душе уютно, компания становится ближе, душевный разговор завяжется, по жизни, тихо Пинк Флойд играет, и та, что напротив, уже не колючка...